made-something-a Landing on the paper sheet
А вот еще немного и дневнику будет год, представляете?
Тем временем, с заложенным фундаментом под третий рассказ становится прозрачно, что дело идет к серии. И сегодня я сформулировал главную линию серии. Звучит она так:
Неразрешимая мистика в ограниченных декорациях.
Скажем, второй рассказ, где дамы сидят посреди леса в древней башне, переделанной под приют путешественника, и рассказывают страшные истории; в какой-то момент истории, кажется, начинают происходить на самом деле. Но на утро все рассеивается, как утренний туман, оставляя открытым вопрос: а было ли что-то или это была лишь игра воображения главной героини?
Всякий раз действие (по большей части) будет происходить в ограниченном пространстве.
Это означает, что первый рассказ придется переписать, потому что сейчас он в линию не укладывается, но то и к добру, пожалуй. Все равно он мне никогда не нравился.
Сколько всего будет рассказов — понятия не имею. Может штук пять-шесть, может десяток. Для символизма бы конечно написать тринадцать, но вымучивать не буду, как получится — так получится.
@темы: дневник
Когда я там начинал писать второй рассказ? Три дня назад? Ну так я написал. Занятно то, что до сих пор у второй истории названия нет. Как-то так вышло, что в этот раз я до самого конца толком не задумывался, пишется и пишется, потом подумаю.
История вышла криповая, и это ровно то, на что я рассчитывал. Криповая Рождественская история, ну. Кстати говоря, можно ждать в дневнике, обязательно переведу и выложу.
Теперь конечно нужно будет вычитать, потом еще раз вычитать, и еще пару раз вычитать, но сам факт того, что это уже вторая законченная история, меня несказанно радует. Уже обдумываю следующую, есть несколько идей.
На волне успеха подумываю конвертировать уже частично написанную большую историю (не могу называть романом, ну не могу, не тянет покуда на роман-то) в серию рассказов, немного подрихтовав концовки арок. В каком-то смысле первый рассказ (который выходит примерно на 12 тысяч слов, то есть небольшая повесть по сути) уже готов, нужно лишь, как я и сказал, немного подкрутить концовку.
Раз уж дело-то пошло наконец, надо держать волну за хвост.
Бекки (персонаж): рассказчик из меня не очень.Тоже Бекки:
Тьма, сопровождаемая поднявшимся с реки туманом, окутала любимую многими и ненавистную некоторым Прагу осенней ночью 1976-го. Вечно бодрствующие улицы Старого Города спали этой ночью, и Гэврел Клигер, сорокашестилетний местный житель, не узнал сего места, которое он знал как свои пять пальцев. Даже красная табличка, казалось, выцвела.
Он поднял голову, чтобы взглянуть на башенные часы, которые всегда приходили к нему на помощь, но все, что он увидел — свет фонаря, что освещал часы; самих же часов видно не было.
— Ну и ну, — пробормотал он, кутаясь в штопанное-перештопанное пальто и надвигая на глаза кепку. Это был, конечно, совершенно бесмысленный, но очень привычный жест.
---
Пишу, короче, да.
Вот как это было.
Лейден Кросс смахнул пот со лба и оглядел свою работу с удовлетворением человека, знающего, чего это стоит. Балка была настолько хорошо подогнана, что казалось, что она попросту растет из камней от стены до стены, пересекая все пространство; дерево было хорошо высушено, но все же достаточно свежее, чтобы чувствовался запах еловой смолы.
Это была последняя балка, которую предполагалось установить; наконец-то, все они улеглись в тщательно запланированном и рассчитанном порядке, поддерживая друг друга. Оставался завершающий штрих, так что он поднял стальное клеймо и цокнул языком — давно остыло. Придется выйти наружу и разогреть его снова, прежде чем можно будет закончить работу и передохнуть.
Конечно, помимо этого хватало еще работы.
Дверь все еще стояла, прислоненная к стене, в ожидании установки; лестницу на второй уровень еще предстояло закрепить, да некоторые окна все еще нужно было остеклить. Это была работа Марики, и он любил наблюдать за ее работой, помогая по необходимости.
Он вышел наружу. Вдалеке над деревьями у горизонта собирался дождь, но над его головой небо было чистым; пока Лейден работал, он даже не заметил, как далеко перекатилось солнце, гораздо дальше, чем он ожидал.
Беспокойство когтистой лапкой сжало сердце.
Марика уже должна была вернуться, но ее не было. Забыв о клейме, он огляделся и не раздумывая полез через стену на террасу. Камни были крупными, да и он столько раз уже взбирался здесь, что ему даже не требовалось думать, куда поставить ногу.
Но даже с террасы ничего не было видно. Он повернулся кругом, но раскинувшийся под башней лес не спешил раскрывать свои тайны.
Он даже не мог отправиться ее искать, ведь она взяла их единственную лошадь, а на своих двоих далеко ему не добраться. Оставалось лишь ждать и надеяться, что все будет хорошо, и она попросту немного задержалась в городе.
— Лейден спустился и встал под навес, греясь у огня, неуверенный, что же теперь ему делать. — Анна останавливается и глядит на меня, ее глаза блестят в свете огня, прячущегося в глубине печи. — Как ты себя чувствуешь, Бекки?
— Я в порядке, — говорю я медленно, будто бы пробуждаясь ото сна. — Лучше не бывает. Но черт, Анна, откуда ты все это знаешь?
— А, — она взмахивает руками с широкой улыбкой. — Я все выдумала. Но, — она поднимает палец, — на одной из этих балок и вправду нет клейма. На всех есть, кроме одной.
— Черт, — повторяю я, — ты лучшая сказительница, что я когда-либо слышала. Я почти что была там.
— Ну, — она поднимается, чтобы поискать пару поленьев за печью, — я люблю сказки. — Анна шевелит угли кочергой, прежде чем подкинуть поленья, искры вылетают наружу и оседают на каменном полу.
Покажу кусочек из нового. Это начало другого рассказа с теми же персонажами, но уже позже. Хочу как раз к Рождеству-то успеть. Быстроперевод наколенный, но вроде вычитал более-менее.
Дальше там будет на весь рассказ моносцена, мне как-то зашло писать именно так, в одних декорациях.
— Анна, — кашляю я, выдыхая моментально исчезающий пар, — ты уверена, что мы еще не потерялись? — Холодный, сухой воздух, попадающий в мои легкие, вызывает очередной приступ кашля.
Ненавижу гребанную зиму.
— Вроде… — она задирает голову в кислотно-желтой шапке с двумя помпонами по бокам; кончики ее рыжих волос, слегка присыпанные снегом, лениво покачиваются на ветру. — Я хочу сказать…
Я перебиваю ее. — Черт подери, «вроде» не годится. Я тут «вроде» как помру скоро, и моя смерть будет на твоей совести.
— Расслабься, meine Lieben, — она неожиданно исчезает из виду. Вот она тут, и вот ее нет. Я не ударяюсь в панику лишь от того, что до меня еще не дошло, что происходит, но ждать остается недолго.
— Анна? — я неуверенно вопрошаю в пространство. — Анна!
— Я тут, — она выглядывает из-за камней, занесенных снегом настолько, что их невозможно отличить от заснеженных просторов вокруг. — Нашла.
— Нашла что? — Я добираюсь до камней и заглядываю за них. Тропа, что начинается здесь, уводит нас от пути, по которому мы должны следовать, и я объявляю об этом вслух. Она отмахивается. — Бекки, слуш’й, ты же видишь, мы не доберемся вовремя. Нужно где-то переночевать, и я знаю тут одно местечко.
— Какое?
— Увидишь.
Клянусь богами, иногда она совершенно невыносима.
Кашляя, скользя, спотыкаясь и ругаясь на смеси английского с австрийским с примесью идиш, я тащусь вслед за ней по едва видной тропе. Хорошо хоть ветра нет, пока каменный козырек нависает над нами, но снегопад определенно становится сильнее.
И темнеет.
Чтоб вы понимали, это вообще не то, чего я ожидала, когда мы решили провести Рождество на выезде. Погода обещалась быть лучше, снега ожидалось меньше, и примерно уже сейчас мы должны были наслаждаться теплом камина и обществом друг друга. Вместо этого мы черт знает где.
К моменту, когда я спотыкаюсь о первую каменную ступеньку, вокруг уже толком ничего не видать; белое безмолвие сменилось серым, а то, в свою очередь, совершенно черным. Я задираю голову, глядя на силуэт странной башни, увенчанной острой крышей, исчезающей за летящим снегом.
— Где мы?
Она забирается на пару ступенек, оглядывается на меня. — Давай внутрь, расскажу историю.
Внутри хоть глаз выколи, но хотя бы ветра нет и немного теплее. Анна делает шаг вперед, и луч света от фонарика в ее руке бежит по каменным стенам, выхватывая из темноты широкие деревянные балки и узкие окна-бойницы, забранные темным от времени стеклом.
— Знаю, это не совсем то, на что мы рассчитывали, — говорит она, ставя фонарик так, что он светит в потолок; видимость несколько улучшается.
— Но что это за место?
Анна поворачивается ко мне с широкой улыбкой.
— Добро пожаловать в «Одинокого Гиганта».
Ну что, я написал. Всего-то почти год ушел, и пара сотен тысяч слов в черновиках, и вот я дописал первый рассказ, который вышел-то совершенно непроизвольно, из какого-то случайного скрипа мозговины, потом три дня написания, переписания и дописания, и вот. Пока что ждет отлежаться, но совсем скоро уйдет в пользу зрительного зала.
Пишу еще дальше историю побольше, ну ту, о которой говорил в последних постах. Собственно, большая история и этот рассказ связаны, но не особо влияют друг на друга.
Ноябрь обещает быть плотным: поход в филармонию, ДДТ, лекция Панчина, Сплин, может еще что-то вдруг появится. Думаем еще в Гюмри съездить.
Читаю «Иствикских ведьм» и в самом начале натыкаюсь:
Dock Street, its trendy shops with their perfumed candles and stained-glass shade-pulls aimed at the summer tourists and its old-style aluminum diner next to a bakery and its barber's next to a framer's and its little clattering newspaper office and long dark hardware store run by Armenians, was intertwined with saltwater as it slipped and slapped and slopped against the culverts and pilings the street in part was built upon, so that an unsteady veiny aqua sea-glare shimmered and shuddered on the faces of the local matrons as they carried orange juice and low-fat milk, luncheon meat and whole-wheat bread and filtered cigarettes out of the Bay Superette.
Вот раньше я бы наверное не запнулся на Armenians, а теперь глаз выхватывает сразу.
Еще конечно ощущаю ужасную необходимость прекратить читать и немедленно пойти переписывать, уж насколько богатый язык; я так пока не умею. Но держусь. Вот допишу весь черновик и можно будет.
Меж тем, в голове уложил все будущие события, от начала до самого конца. Остается лишь разложить их в правильном порядке, и собственно написать.
Так уж пошло, что главы у меня называются согласно проступкам: "Voyeur", "Blackmail", "Deceit", "Jailbreak", "Stalking" и "Trespassing", из того, что я уже написал. Это тоже наследие самого первого черновика, когда собственно самой истории-то и не было еще. Вопрос лишь в том, смогу ли я продолжить тренд до самой последней главы (которая, кстати говоря, называется "Adultère")
Сегодня шел и думал, почему так сложно стало с шестой главы писать. А потом вдруг понял, а ведь и правда, в каком-то смысле жить под стрессом с видимой целью впереди иногда проще, чем быть окруженным возможностями любого сорта. Не лучше для психики, тела или благополучия, не более удобно, а просто — проще.
И писать про персонажа в таких условиях проще, потому что сюжет сжимается до размеров вентиляционной трубы, в которой где-то там впереди, за десятком поворотов, виден свет. Ведь это же я в каком-то смысле стою за плечом у персонажа, как ангел (ну или черт, это смотря с какой стороны встать), и думаю вместе с ним: ну вот я вырвался на свободу, а теперь-то что?
Еще у меня навязчивое ощущение, что шестая глава наполовину скучная. На вторую половину, первая ничего. Но возможно, что это как раз ощущение расслабленности после пяти глав непрекращающейся интриги, в которой каждая глава — маленькая драма, и совершенно непонятно, куда заведет очередной поворот вентиляции; когда драмы вдруг нет, кажется, что что-то не так. Слишком спокойно.
Вчера проснулся с мыслью, что знаю концовку истории, причем в голове это все разложилось так по полочкам, в ярких образах — хоть сейчас могу сесть и написать. Там пять глав в последней арке. При этом между пятью первыми и пятью последними главами довольно-таки туман, который постоянно то растягивается, то сжимается, и кажется, что можно уместить туда все, что угодно.
После пятой главы вообще стало сложнее писать, потому как первые пять с половиной глав очень напряженные, а потом в середине шестой главы вдруг ничего больше не происходит. Все, маленькая победа, локальный конфликт разрешен, все отдыхают и праздно шатаются.
Это спокойствие, конечно, кажущееся, а свобода главной героини, обретенная таким трудом, оказывается еще большей ловушкой, чем предыдущая несвобода. Жизнь вообще сложная штука; как говорил волшебник Зеддикус Зорандер, «ничего не дается легко».
Дописал до шестой главы и встрял, когда осознал, что пытаюсь слишком уж явно натянуть сову на глобус. Ну мне не привыкать выкидывать черновики, перепишу. Хорошо, когда получается поймать перегиб палки еще на этапе самого раннего черновика, потому как иногда перегибы добираются до бета-версии, и тогда уже переписывать посложнее.
Задумался еще, откуда вообще я все это взял. Вот правда, если с предыдущими историями было как-то еще понятно, что откуда, то тут просто из головы полезло. Пока по вайбу местами очень напоминает современных «Унесенных ветром» (не читал кстати, надо бы)
Хочется поделиться какими-то отдельными фрагментами, но тогда придется пересказывать все предыдущие события, иначе смысл теряется без контекста. Это, кстати говоря, тоже заметное отличие от предыдущих работ — тут очень сильны нити истории, очень плотно связаны главы, особенно в первой арке. Очень сложно вытащить одну главу и понять, что было до, лишь по событиям этой самой главы.
И я все еще толком не знаю, чем все закончится. Подумаю об этом завтра.
Последний раз настолько увлечен я был этой весной, писал запоем, отрываясь разве что на поработать, поесть и поспать (ну и всякое другое необходимое). Вот сейчас похоже идет, хотя продвигаюсь я сильно медленнее, потому что с тех пор я научился получше прорабатывать текст, и могу если надо и пару часов над строчкой посидеть.
Все равно забегаю вперед, мозг-то он уже половину сезона посмотрел и сидит у меня в черепе, спойлерит, а писать-то надо продуманно, в деталях, да еще чтоб логично. Приходится осаживать, мол куда понесся, они еще даже поместье не покинули, а ты уже усвистал.
Кое-где все равно торможу, конечно. Например, я уже пятый или шестой раз переписываю кусок, где персонажи сидят и обсуждают план побега, сам за плечом стою, на карту смотрю с линейкой в руках: и так не выходит, и так не выходит, и нет, не пройдут они шесть часов пешком с сумками ночью по неизвестной местности. И вот вроде интересно писать, а как перечитываю — скушно выходит, не годится, снова пишем.
Рисерч тоже очаровательно интересный выходит. Схемы поездов центральной Британии, аэропорт «Хитроу» в 90x, женская мода (опять же 90x), британские и уэльские фамилии, европейские университеты...
Вообще в высоком фэнтази и вообще фикшене (а есть такой термин для фикшена вообще? как высокое фэнтази, ну то есть сильно-сильно придуманное) есть свой плюс: можно придумывать. Можно не искать, а просто порыться в голове и чего-то там изобрести. А чем ближе к реализму, тем плотнее приходится браться за поиск информации.
Ну а чего б не написать-то раз в пару недель, да.
Сходили на «Чемодан» тут. Вообще я был на другой постановке, и меня кринжевало весьма, когда была импровизация с залом; концепция понятна, но люди выходили совершенно неподготовленными, особо не умеющими в микрофон и в принципе сторителлинг...короче, мне было некомфортно.
Новая постановка куда лучше. Я вообще к театру прохладно отношусь, не мое это, но мне кажется начинает нравиться.
Пишу. Но пишу другое. Снова, да, я снова скачу с истории на историю, ну да и черт с ним, главное что мне нравится. Но эта история, когдесли я ее закончу хотя бы в черновике (сколько раз я уже так писал?) сюда скорее всего не попадет, потому как там конкретно 18+, ну то есть вот прямо совсем откровенно 18+ контент. Я и такое пишу, да.
Началось все как забавный писательский эксперимент. Уровень любительской NSFW писанины на любом, в сущности, языке как правило очень и очень низкий; любой, кто читал, знает — найти что-то реально интересное среди сублимации фантазий очень сложно. А как известно, хочешь сделать хорошо, сделай сам.
Но внезапно меня увлекла сама история, и как итог, короткий рассказик добро если в десяток страниц уже переваливает за четвертую главу, и там все: драмы личные, драмы общественные, интриги, шантаж, побег из под венца (почти что), преступления и наказания...и при этом это чистый фикшн, без какой-либо фэнтази составляющей. В принципе это неудивительно, фэнтази для меня инструмент, не цель, если не нужно, то неча и пихать насилу.
Фирма гарантий не дает, не знаю, доберусь ли до конца истории, не выгорев — но буду пробовать.
Столько всякого произошло. О чем-то писать не буду, кто знает, тот знает. Напишу о чем-нибудь еще.
Потихоньку пишу и редачу, прогресса немного, но он есть, а это главное — почти что каждый день понемногу продвигаюсь, и это меня устраивает. Плохо, что так и нет ничего законченного, но кто знает, может к Рождеству-то и допишу рождественский рассказ, ко времени, так сказать.
Вернулся к музыке еще. Последний раз записывал что-то лет пять назад, и вот снова — осваиваю m8 tracker. Удивительная штуковина, местами ужасно ограниченная, но как известно, ограничения — двигатель фантазии. Записал короткую демку на две минуты, которую хочу дописать и допилить.
Особых планов нет, просто по фану, хотя иногда думаю, что было бы интересно записать ambient EP или что-то такое.
Иронично, но я снова планирую переписывать (не с нуля, но скажем так редачить очень плотно) "Witch in the Grey Castle". А все от того, что я получил огромнейший просто фидбек, целую простыню, по странице на главу, не менее. И до меня начало доходить, что есть огромная разница между тем, как я себе представлял отношения персонажей, и как они выглядят по тексту; из этого вытекают интересные выводы, которые собственно и ведут к тому, что новому кругу редактуры — быть.
К примеру, мне никогда не приходило в голову, что в течение всей первой арки, за исключением самой первой главы, отношения главных персонажей выглядят как токсично-зависимые — не приходило, пока меня прямо носом в это не ткнули. А ведь это не то, что я планировал.
Интересно то, что персонажи при этом выглядят естественно в отношениях. Марта в какой-то момент прямо говорит (думает): я всю жизнь плыла по течению и меня устраивало, что все решения за меня принимали другие. Могу понять, как с таким отношением она стоически принимает все, что происходит, пока вдруг ей не приходится самой принимать решения.
Короче все как всегда — рефлексия на темы.
Сходили посмотреть «Битлджус», восторг конечно, 10/10.
Продолжая свою прокрастинацию, написал первую главу «Длинной дороги», про смертельно больную морячку, которая в свои последние месяцы решает найти русалку, встретившуюся ей однажды в Черном море. Все та же вселенная, все те же персонажи (хотя пересечение будет лишь с несколькими из них), но это кажется первая история, где мне точно, до буквы известна концовка.
В этот раз у меня немного другой подход, если раньше я выбрасывал в бета-ридеров черновики в тот момент, когда мне казалось, что можно уже читать (потому что мне важно было проверять динамику на читателях), тут я, напротив, планирую максимально редачить главу и лишь потом выдавать на ревью, потому что динамика мне совершенно ясна и просчитана заранее.
Как и говорил раньше, неважно, что я буду писать, важно писать в принципе.
Собрал вот еще удачные реалистичные/фото генерации за годы. Кажется стоит попробовать даже некоторые распечатать, интересно, как получится. Всего счетчик перевалил за 11 тысяч генераций, а всего настолько же удачных кадров в разных жанрах думаю вышло несколько сотен.
Это — самые удачные по композиции, цвету и логичности происходящего, с нормальным количеством пальцев (потому что пальцев-то тут и нет почти, с ними все еще беда), с незначительными косяками, которые нужно еще поискать.
В целом пришел к тому, что промпт под пленку работает лучше всего, скрывая дефолтный перешарп и многие косяки. Плюс, конечно, ADetailer и хорошие модели (и это я уже очень давно не обновлял, надо бы зайти скачать посвежее)
@темы: дневник, stable diffusion goes brrrrt
Немного выгорел нафиг и пока что стопнул писать. А осознал, когда словил ощущение, что каждая строчка выходит плоской и унылой; не то чтобы идеи кончились, кончилось скорее исполнение.
Стопа, впрочем, хватило примерно на сутки. Потом я открыл Ulysses и пошел переводить стихи с русского на английский, потому что ну это ж другое, понимать нужно.
Пробую кстати говоря разные редакторы, потому что Ulysses нормально работает на десктопе, но на планшете безбожно тормозит с каждой секундой с момента запуска. Думаю, что перейду на что-то попроще, потому что от редактора мне нужно уметь в заголовок, текст, полужирный, курсив и синхронизацию через iCloud — остальное совершенно от лукавого.